Já se ouve o lento sucumbir do Inverno
e o gorgolhar do que a Mãe Natureza
produz: bichinhos às frondosas árvores.
Todos os seres se enleiam em afago terno.
Logo virão as travessas moçoilas
com géneros, temperos e namorados.
De ditos chistosos fartam-se os ares.
Em breve fumegarão as caçoilas.
Quentes as cabeças, irromperão as danças.
Os pares estreitam-se cada vez mais.
Lábios roxos de tanto morder.
Folgai, ó Juventude, e sem tardanças.
Agostinho Alves Fardilha (o meu pai)
Coimbra